girassol inebriado de luz ...

                                 ou de amor?

Música de Brinquedo - Pato Fú

 

Parabéns aos professores!

Educar

é o tear do coração

com sólidos cordões dourados

do bem querer

e da ternura

 que tem mais vida.

DAVI CARTES ALVES

em que sonhos

 Em que sonhos

diluem-se os teus olhos

quando sorvem os miasmas 

do amor?

Davi Cartes Alves

imagem - http://sobomarazuldeadria.blogspot.com

Neste domingo, 16 - prova do TRT 20 região

 Mais e mais confiante,
em obter um bom resultado!

A elegía do amor

Amar-te é sublime

é sentir a alma engolfar-se

nos casulos
da brisa primaveril

sentir-me

como as pedras frias, duras

mas que

no leito dos teus braços &abraços

acordam dunas

areia clara, macia

doce elegia

de querer-te

pois só

tua alma traz a musica do mar,

e marulhar no teu doce realejo

no frescor dos teu abraços,

balbucio, deliro,

versejo

o primeiro pingo

da garoa nua

fez minh’alma

ser tão sua

beijo de brisa que sulca

o pelo felino

riso menino
sob o som de violino

derramas por taça de volúpias

seara de nirvanas

és minha linda borboleta sedutora

que pousa embevecida

em mar de chamas

vestir-me de você nesta hora

hora escarlate

que transpassa

como amar e sonhar
no bojo tépido e macio

de uma bela acácia

nos teus braços

renascer em uma fonte

de generosa doçura

neste cárcere paradisíaco

quais flamingos alados

em ternura

em meio aos teus lábios & versos

 sinto-me flutuar em espiral

na cadência de milhares de arraias

dentro de um balé vertiginoso,

divinal

em você

como nas mais raras e belas flores

só devem pousar borboletas

com multicoloridas asas de seda

e delicadas anteninhas de ouro

ficas ainda mais bela

de sobretudo caramelo

os anéis de seus cabelos me anelam

ao roubarem beijos

dos seus lábios de mel

como travessos colibris.

 Sua presença!

Quão maviosa!

Chegar assim,

nesta doce intimidade solar

trazendo nas suas asas de amor

a fagueira calmaria do mar

como derramas n’alma

sob densas matizes

sua generosa cesta de cores

és tão leve, tão luz, quão linda!

a pousar e repousar teus afetos

sobre os meus 
mais tênues sensores

faz-se toque entre cílios

feixe de gérberas

caldo de luar

reinventa num sopro melífluo

novas nuances
para o verbo amar

faz-se beijo de brisa

cantinela de riachos

langoroso esvair-se da onda na areia

num que de ofertar

faz dos teus mansos fulgores

em minhalma,

um perene palpitar

O que continuará a existir sem você?

Pois quando o amor, generoso

derrama-se dos seus lábios sobre nós,

ele produz n’alma, o sublime frescor

de um novo

e orvalhado amanhecer

banhar-se na volúpia e no deleite

dos teus rios de dor sem imagens

incendiando-me com as paisagens

evanescentes do amor

Uma e muitas vezes

brincar com o teu sorriso,

sorriso?

Ou um diamante que brilha?

Ou o céu que se anila?

faz lembrar,

a primeira estrela que cintila

Será que há mais mel

no bojo da acácia

quanto na terna mansuetude

de seus belos olhos?

Será que há mais

delicadeza & sensualidade

nas curvas da tulipa escarlate

quanto na leveza sinuosa

de seu lindo talhe

coleante de prazeres?

Que tal este presente amor meu:

a lua me sugeriu

um vestido de néon

o céu, uma tiara de estrelas

o mar, um multicolorido top

de conchas e corais

Não será pelo teu sopro

que abrem-se as acácias

e sorriem as buganvílias

enamoradas?

Afinal?
Que jóias a troucheram 
do mar profundo?
As flores das estrelas,
o mel do mundo?

Pedaços de cereja
teus lábios túmidos
a cantar o amor
somente o amor
em meus submundos

Quem é você?

que com os teus encantos e deleites

faz até mesmo

anjos & diamantes luminosos,

anoitecerem?

São as luzes das rosas

que iluminam tua alma?

Tormentas da vida recuam

ao teu pedido de calma

Tu me fez ver na queda

suave passo de dança

fez da tola ambição

e da nociva prepotência

pura ternura de criança

Davi Cartes Alves

Imagem - escultura

Jean Pierre Augier

O lobo da estepe - Sidarta - Iracema

Pensa nos teus leitores

nesses pobres pecadores
e de livros roedores

seu dragão de chamas falsas
isso é de rir
até arrebentar as calças
e fazer pipi nas calças

Oh coração de fé imensa
veja a tua luta intensa
com tua tinta de imprensa

burlado e escarnecido
vai avante
com seu rabo bamboleante

 poema de Herman Hesse,
 descrito em seu romance

O lobo da estepe

“ não seria mais que espumas boiando no mar,
ondulação sem sentido
nas torrentes dos acontecimentos”


“ fizera alguns buracos 

na rede do tempo

e da realidade ilusória”


“ embora permaneça divino, 

sob uma forma tão medonha”

“ O homem 

é formado por uma multidão de egos”

Trechos de O lobo da estepe

Herman Hesse - 

Escritor Alemão 

 

 

 

Sidarta e Iracema

Particularmente, acredito que, guardada as devidas proporções de época, temática, estilos, espiritualidade e outros contextos Bakhtinianos, o livro Sidarta de Herman Hesse, no trabalho com a linguagem, na beleza da composição estética da palavra, na rica poesia em prosa, no eu lirico, no status de pequena e valiosa jóia da literatura universal, aproxima-se encantadoramente com nossa Iracema de Jose de Alencar,em todos esses tópicos e é claro, de um modo especial, nas tempestades e bonanças, no feitiço e na doçura, que envolve e nos envolvem, a Kamala  de Hesse e a  Iracema de Alencar.

Recomendo a leitura de ambos.

Mais do que palavras

“O primeiro alimento é a palavra. Da concepção ao nascimento ela agasalha, reconforta, acarinha, (...)

Com sua marca indelével nos lembra o silêncio dos entardeceres. Destino, punhal suspenso na esquina do coração. Estrela que se esqueceu de nascer.

A palavra é pulsante, ardilosa em suas teias de horizonte, difícil domá-la na arena do papel.

Doce de chuchu lambuza a alma? Um bule esmaltado fareja as manhãs? Lâminas de sal ferem? A pele do tempo sufoca? Que pássaros migram dos olhos da amada? Um céu de infinitos possui tímpanos de prazer? E as roupas sonolentas nos varais, quem as terá colocado? Os dados da angustia prevalecem? Quem fez o laço dos moinhos e deitou no ventre das pedras? A tarde é uma interrogação?

O grão se faz á medida para que a palavra exploda e o menor de seus fragmentos é vida.

Que pode oferecer o que trabalha a palavra, a não ser a própria palavra retransformada em casa, beijo, prego, anzol ou pedra de rio?

A palavra arde; a palavra fere, mastiga, tritura; a palavra brota; a palavra é grão; a palavra explode em veludo.

Carpir silencioso onde sequer a voz alcança, ventre onde o som debulha notas de trigo, a palavra gera.

Seremos dignos dela?

Surgem, as palavras, nas horas mais estranhas. Numa fria madrugada me acordam, me sacodem e dizem: Levanta-te e anda! E que faço senão obedecê-las? Tiritando, saio atrás de caneta e papel para registrá-las. No ônibus, na fila do Detran, na corrida no parque. Quando menos prevenido me encontro elas me encontram. (...)

Em outros momentos eu a procuro em desatino e ela não se revela. Busco a palavra certa para completar a frase perfeita e ela se esconde. E ela, feito mulher bonita e desejada, se enche de brios, se faz de gostosa, de difícil, e não cede. Sofrer por ela é quase como sofrer por um amor impossível.

Eu, palavrador, tenho feito delas uma companhia de muitas e muitas horas, entre um cálice de vinho e um concerto de Bach. Tenho, com elas, uma luta cotidiana. Com várias derrotas e algumas vitórias. Que as palavras, caros leitores, não se rendem por qualquer elogio. Não se entregam a um simples toque de dedos. São orgulhosas, as palavras. Conhecem o seu valor. Maravilhosamente carinhosas, as palavras, quando sabemos conquistá-las.

Elas se divertem com os escritores que pensam que as têm em seu poder. Riem daqueles que imaginam que elas estão a sua disposição em qualquer circunstância.

Mas se deliciam com os que entendem que uma palavra não é feita tão somente de símbolos e caracteres, mas que elas contêm segredos e artimanhas. Uma palavra, caros amigos, possui alma. Perversa com quem a desdenha; generosa com quem desvenda sua intimidade.

Eu, no meu ofício a respeito. Essa que se entrega e se deixa burilar, diamantemente esplendida e luminosa, por tantos escritores, o que me causa inveja. Essa que, de vez em quando, pousa em mim cheia de encantamento.

(...) a frase salta num repente e me toma, toda métrica e ritmo: Levantar-se a tempo de acordar o sol. Caminha até o banco e comigo retorna, grudenta sanguessuga, até que a faço repousar em um bloco.

É assim que se faz. Nada de magia, fórmulas milagrosas, inspiração divina, yoga, mentalização ou similar. Apenas, sensibilidade, imaginação e trabalho, muito trabalho.


A diferença entre uma pessoa dita normal e outra criativa é que esta possui, de forma pura e simples, percepção mais acurada, ou, conforme as palavras de Szent-Gyorgyi, essa pessoa possui a capacidade de ver o que todo mundo vê e pensar o que ninguém pensou.

Assim se escreve. Você lê, e muito; é imaginativo, observador; freqüenta ou não oficinas de literatura. Não mais que de repente, surge-lhe a idéia, o desenho dos personagens, o desenrolar da ação, o clímax. A sua frente o computador, a máquina datilográfica ou, simplesmente, o papel em branco e a esferográfica.

Em você, a receita e a técnica se complementam. E você as segue, minuciosamente, livro a livro. O resultado, claro, é encantador e merece aplausos. Mas (e como é importante este mas) se além de tudo você for um transgressor e possuir impetuosidade, destempero, ousadia, indignação, ao agregá-los à técnica atinge o nirvana.

Se definir o seu próprio idioma, haverá de transformar peixes em estrelas. E quando decifrar a alquimia das palavras, sem se preocupar em transformá-las, as transformará de forma tal e tão brilhante que haverá de se perpetuar. (Talvez o sucesso não aconteça de imediato. Normal. Mas você é daqueles a quem o vento não dobra, vaso que não se quebra à primeira queda; você tem consciência de seu talento e, por isso, e por outros tantos motivos, há de perseverar. Bravos! Com toda a certeza que a vida permite, você o alcançará).

Escrever é um dom, segundo Domingos Pellegrini; não é mérito pessoal, mas herança humanitária. Honrar este dom com trabalho e ética, como em qualquer atividade humana, é o grande mérito.

Alguns o conseguem, outros não. Àqueles, seja qual for o grau, é dado olhar o pôr-do-sol através da tempestade. Meter as mãos no barro e transformá-lo em tulipas.

Redescobrir a vida e sua melodia. Perceber a sutileza do espanto e empalmá-lo. Destravar o carro e deixá-lo ao sabor das correntezas sentindo o vento cortar a pele, certos de que, ao fim e ao cabo, haverá, sempre haverá, a magia das palavras e o deslumbre de quem prova e sente o maravilhoso sabor de cada um de todos os dias.


Alguém se habilita? "

Texto de - 

 Sergio Napp - Escritor Brasileiro

ocaso

 

Dobrar o véu calmamente
trocar a água das rosas
o mertiolate para asas feridas
segurar em vão
as lágrimas
que zombam das cores
de qualquer verão

 

depois da chuva

Uma nova manhã
                       a mesma saudade

Carlos Drummond de Andrade